lunedì 18 giugno 2012

Oggi ho raccolto un mazzo di fiori selvatici e senza fragranza, nel giardino arido del mio scetticismo.

Chi si sacrifica per l’umanità è un imbecille. A me ormai fa semplicemente ridere la teoria di chi rilascia certificati di... anarchismo, conforme agli anni di carcere che un tale ha sgobbato. Che il carcere lo si affronti per una soddisfazione personale, lo concepisco, che di fronte al piombo degli armigeri si rimanga impavidi per un’orgoglio intimo lo comprendo, ma un sacrificio farlo col proposito di un bene altrui in quest’epoca di abiezione e di putredine, di fronte a tutta questa débacle di uomini e di cose sarebbe, diciamolo... fiorentinescamente, citrullo.
Voi, che ancora non ci credete, provatevi a volervi levare il sollazzo di andare a contemplare il sole... a scacchi e poi vedrete quanto sarà abbondante l’elemosina di quelli che stanno... fuori. Ah! se è per comperare un gingillo... passatista alla moglie, anche in quest’epoca di nera miseria qualche centinaia di lire ci sono ancora, se è per ornarsi le dita con un pezzo di metallo per andarsi a fare un foxtrot o una bella baldoria in occasione della prima cagna che capita, tutto questo vale un sacrificio sul serio, ma per voi bi...
Strafottenza e cinismo, è vero? eppure osservate, è proprio così.
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L’anima ed il cuore cosa sono? fondate dentro i meandri i sensi di queste aride stanze dell’ambiente umano e vedrete che non troverete il calore tiepido che v’illudete di trovarci. È calcolo e tornaconto, è freddo cinismo e aria gelida, e materia granitosa. Non guardate alla pietà del volto. È una maschera.
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Se è bello credere, è meglio non credere. Se può essere invidiabile la felicità dell’idiota per me è preferibile ancora il dolore del sensibile.
Sì, come è caro e bello il dolore! Io non amo altro; quelle cose che me lo danno, quella madre che me lo dà, quella donna che soltanto col dolore mi affligge.
Verso le cose che non mi danno il dolore sono forte e cinico.
ROGI

IL PROLETARIO
ANNO I • N. 2 • Pontremoli, Luglio 1922

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